Condizioni invernali per nozze bianche con la Regina della Val d'Hérens

Ogni alpinista ha la sua montagna, quella che occupa un posto tutto particolare nel suo cuore e nei suoi pensieri.

La Dent Blanche occupa questo posto privilegiato nella mia vita. Troneggia maestosa in fondo alla Val d'Hérens, da cui ogni villaggio, ogni alpeggio e ogni vetta permettono di contemplarla. E da quasi un anno potevo contemplarla ogni giorno direttamente da casa mia.

Desideravo che questa prima salita fosse intensa e memorabile. Per celebrare la conquista di questa vetta mitica, la prima che mi avrebbe visto superare la quota simbolica dei 4000 metri, avevo iniziato a riflettere sull'opportunità di una salita in solitaria.

Conosco i miei limiti fisici e mentali, e questi mi rendevano fiducioso per una salita lungo la via normale, compiuta da solo. Ben consapevole che l'impegno e l'esposizione restavano considerevoli, l'intenzione di salire da solo la Dent Blanche non mi sembrava tuttavia né irragionevole né incosciente rispetto alle mie capacità.

La finestra meteo di venerdì è piuttosto favorevole: visibilità eccellente e rischio di temporali nullo. Il vento sarà tuttavia forte e non concederà alcuna tregua durante la giornata. Una telefonata al custode per conoscere le condizioni del terreno getta però un velo di dubbio sul mio progetto: sembra ancora inverno, e la cresta è tutta innevata. Accidenti. Questo rimette tutto in gioco. Perché arrampicare sul IV grado in scarpette, al sole e in cordata, è tutt'altra cosa rispetto a superare quegli stessi passaggi con i ramponi, con dei grossi guanti, una mano sempre occupata dalla piccozza per ripulire gli appigli, e l'implacabile consapevolezza che cadere è severamente vietato.

Dopo qualche discussione con l'uno o l'altro alpinista esperto e una profonda riflessione personale, scelgo comunque di lanciarmi in questa impresa. Come detto sopra, il mio rapporto con questa montagna è particolare, e le condizioni (cresta innevata, uscita in solitaria) sono riunite per una salita davvero particolare anch'essa.

Giovedì, durante l'avvicinamento da Ferpècle alla capanna, la mia emozione cresce man mano che la regina del luogo si avvicina. Sono pieno di gioia e sereno. Sereno, perché ho fissato chiaramente un limite: alla minima esitazione, non proseguo da solo. O torno indietro, o mi aggrego a una cordata.

Venerdì, ore 5: sei cordate si lanciano nella notte fredda e stellata. Non sono certo legato, ma non per questo sono del tutto solo e isolato, e se se ne presentasse il bisogno potrei avvicinarmi a una cordata qualche centinaio di metri davanti o dietro. La progressione mi è peraltro molto facilitata dalla presenza di una traccia.

Arrivo ai piedi del grande gendarme – intorno ai 4000 m –, esaltato dalla bellezza circostante, ma comunque molto concentrato su ciascuno dei miei movimenti. Due cordate hanno già scelto di tornare indietro. Risalgo il ripido canale sul versante Ovest. Non è complicato tecnicamente, ma le condizioni (vento e strato di neve) aggiungono un gradino alla difficoltà.

Arrivato in cima (4097 m), ritrovo una cordata, che sceglie di tornare indietro. La torre che si erge davanti a noi (delle 5 che restano da scalare) ha effettivamente di che impressionare: per la sua verticalità, ma soprattutto per le scaglie di neve e ghiaccio che costellano gli appigli. Mi ci lancio, molto vigile. Con i guanti l'aderenza è peggiore; l'arrampicata in ramponi può disorientare chi non vi è abituato; bisogna tenere costantemente a portata di mano la piccozza per fare un po' di pulizia sulla parete; il vento non smette di fischiare attraverso il mio casco... Tutti questi elementi mettono a dura prova il fisico e il morale. Arrivato in cima alla torre, le braccia ancora febbricitanti e tremanti, mi rendo pienamente conto della mia esposizione. Anche se superare questo tratto rientra del tutto nelle mie capacità, non mi sento a mio agio con l'eventualità di una caduta. Il segnale è chiaro: non proseguo da solo.

Poco più avanti scorgo Steve e Noah, due giovani svizzeri conosciuti qualche ora prima durante la colazione (molto) mattutina. Accelero il passo e li raggiungo ai piedi della torre successiva. Mi lasciano gentilmente mettere un prusik sulla loro corda, e supero questa torre con la stessa gioia e la stessa effervescenza della precedente, ma questa volta con la mente del tutto tranquilla.

Farò gli ultimi 200 metri di dislivello con loro ed è così che, cordata improvvisata di tre, arriveremo fino in vetta (4357 m). Sono le 10:15. Il panorama è splendido, e il meteo ci regala la visibilità su tutto l'arco alpino. Ma la pausa è di brevissima durata, giusto il tempo di mandare giù qualche carboidrato e idratare brevemente i nostri corpi spinti al limite. Le raffiche di vento ci congelano letteralmente sul posto, e iniziamo la discesa.

Sappiamo che è più impegnativa della salita: a parte qualche corda doppia, bisogna disarrampicare praticamente tutto – un compito reso ancora più difficile dalla neve che si è progressivamente ammorbidita. Siamo prudenti e metodici... e soprattutto molto pazienti, perché ci vorranno ancora sette ore prima di ritrovare la capanna (3500 m).

Sono le 18:15, l'ora di cena per le poche persone che vi dormiranno stasera. Da parte nostra, ci prendiamo il tempo di tirare un po' il fiato, mandare giù un pezzo di salsiccia e formaggio, e riprendiamo la discesa verso valle. In poco meno di tre ore raggiungeremo Ferpècle.

Dopo 17 ore di gita, esausto ma felice, ritrovo Alfred che mi aspettava al parcheggio, e rientro a casa... da dove, ogni giorno, continuerò a contemplare questa montagna così particolare ai miei occhi.