Winterliche Verhältnisse für eine weiße Hochzeit mit der Königin des Val d'Hérens

Jeder Alpinist hat seinen Berg, den einen, der einen ganz besonderen Platz in seinem Herzen und seinen Gedanken einnimmt.

Die Dent Blanche nimmt diesen besonderen Platz in meinem Leben ein. Majestätisch thront sie am Ende des Val d'Hérens, von wo aus jedes Dorf, jede Alp und jeder Gipfel den Blick auf sie freigibt. Und seit fast einem Jahr konnte ich sie jeden Tag direkt von meinem Zuhause aus betrachten.

Ich wollte, dass diese erste Besteigung intensiv und unvergesslich wird. Um die Eroberung dieses mythischen Gipfels zu würdigen – des ersten, der mich über die symbolische Höhe von 4000 Metern führen würde –, hatte ich begonnen, darüber nachzudenken, ob ein Alleingang das Richtige wäre.

Ich kenne meine körperlichen und mentalen Grenzen, und sie gaben mir Zuversicht für eine Besteigung über die Normalroute im Alleingang. Wohl wissend, dass Engagement und Ausgesetztheit beträchtlich blieben, erschien mir das Vorhaben, die Dent Blanche allein zu besteigen, angesichts meiner Fähigkeiten dennoch weder unvernünftig noch leichtsinnig.

Das Wetterfenster am Freitag ist recht günstig: ausgezeichnete Sicht und keinerlei Gewitterrisiko. Der Wind wird allerdings stark sein und den ganzen Tag über nicht nachlassen. Ein Anruf beim Hüttenwart, um mich nach den Verhältnissen zu erkundigen, legt jedoch einen Schleier des Zweifels über mein Vorhaben: Man könnte meinen, es sei noch Winter, und der Grat liegt ganz im Schnee. Mist. Damit werden die Karten neu gemischt. Denn den IV. Grad in Kletterschuhen, in der Sonne und am Seil zu klettern, ist etwas ganz anderes, als dieselben Passagen mit Steigeisen und dicken Handschuhen zu meistern, eine Hand ständig am Pickel, um die Griffe freizulegen, und mit dem unerbittlichen Bewusstsein, dass ein Sturz streng verboten ist.

Nach einigen Gesprächen mit dem einen oder anderen erfahrenen Alpinisten und reiflicher persönlicher Überlegung entscheide ich mich dennoch, das Unternehmen zu wagen. Wie gesagt, meine Beziehung zu diesem Berg ist eine besondere, und die Umstände (verschneiter Grat, Alleingang) fügen sich zu einer ebenso besonderen Besteigung.

Am Donnerstag, beim Zustieg von Ferpècle zur Hütte, wächst meine Aufregung, je näher die Königin des Ortes rückt. Ich bin voller Freude und gelassen. Gelassen, weil ich mir eine klare Grenze gesetzt habe: Beim geringsten Zögern gehe ich nicht allein weiter. Entweder kehre ich um, oder ich schließe mich einer Seilschaft an.

Freitag, 5 Uhr: Sechs Seilschaften brechen in die kalte, sternenklare Nacht auf. Ich bin zwar nicht angeseilt, aber deswegen auch nicht völlig allein und isoliert, und falls nötig, kann ich zu einer Seilschaft ein paar hundert Meter vor oder hinter mir aufschließen. Das Vorankommen wird mir zudem durch eine vorhandene Spur sehr erleichtert.

Ich erreiche den Fuß des großen Gendarmen – auf rund 4000 m –, berauscht von der Schönheit ringsum, aber dennoch hochkonzentriert auf jede meiner Bewegungen. Zwei Seilschaften haben bereits umgekehrt. Ich steige das steile Couloir in der Westflanke hinauf. Technisch ist es nicht schwierig, aber die Verhältnisse (Wind und Schneeauflage) erhöhen die Schwierigkeit um eine Stufe.

Oben angekommen (4097 m) treffe ich auf eine Seilschaft, die sich zur Umkehr entschließt. Der Turm, der sich vor uns aufrichtet (einer der 5, die noch zu erklettern sind), ist in der Tat beeindruckend: durch seine Senkrechte, vor allem aber durch die Schnee- und Eisschuppen, die die Griffe bedecken. Ich steige ein, höchst wachsam. Mit Handschuhen ist die Reibung schlechter; das Klettern mit Steigeisen kann jeden verunsichern, der es nicht gewohnt ist; man muss den Pickel ständig griffbereit haben, um die Wand ein wenig zu putzen; der Wind pfeift unaufhörlich durch meinen Helm ... All das stellt Körper und Geist auf eine harte Probe. Oben auf dem Turm, die Arme noch zittrig und bebend, wird mir das ganze Ausmaß meiner Ausgesetztheit bewusst. Auch wenn es durchaus in meinen Fähigkeiten liegt, diese Passage zu meistern, fühle ich mich mit der Möglichkeit eines Sturzes nicht wohl. Das Signal ist eindeutig: Ich gehe nicht allein weiter.

Nicht weit vor mir erblicke ich Steve und Noah, zwei junge Schweizer, die ich ein paar Stunden zuvor beim (sehr) frühen Frühstück kennengelernt hatte. Ich beschleunige und hole sie am Fuß des nächsten Turms ein. Sie lassen mich freundlicherweise einen Prusik an ihrem Seil anbringen, und ich klettere diesen Turm mit derselben Freude und Aufregung wie den vorigen, diesmal aber mit völlig ruhigem Gemüt.

Die letzten 200 Höhenmeter gehe ich mit ihnen, und so gelangen wir als unverhoffte Dreierseilschaft zum Gipfel (4357 m). Es ist 10:15 Uhr. Das Panorama ist grandios, und das Wetter schenkt uns Sicht über den ganzen Alpenbogen. Doch die Pause ist sehr kurz, gerade lang genug, um ein paar Kohlenhydrate hinunterzuschlingen und unseren bis an ihre Grenzen geforderten Körpern kurz Flüssigkeit zuzuführen. Die Windböen lassen uns buchstäblich auf der Stelle erstarren, und wir beginnen den Abstieg.

Wir wissen, dass er anspruchsvoller ist als der Aufstieg: Abgesehen von einigen Abseilstellen muss praktisch alles abgeklettert werden – eine Aufgabe, die durch den allmählich aufgeweichten Schnee noch erschwert wird. Wir sind vorsichtig und methodisch ... und vor allem sehr geduldig, denn wir brauchen noch sieben Stunden, bis wir die Hütte (3500 m) erreichen.

Es ist 18:15 Uhr, Essenszeit für die wenigen, die heute Nacht dort schlafen. Wir nehmen uns die Zeit, kurz durchzuatmen, ein Stück Wurst und Käse zu essen, und setzen unseren Abstieg ins Tal fort. In knapp drei Stunden erreichen wir Ferpècle.

Nach 17 Stunden Tour, erschöpft, aber glücklich, treffe ich Alfred, der auf dem Parkplatz auf mich wartete, und fahre nach Hause ... von wo aus ich diesen für mich so besonderen Berg weiterhin jeden Tag betrachten werde.